Aujourd'hui j'ai senti...

L'odeur âcre du métro, et je l'ai humée avec délectation.
Ce fumet douteux, ce relent d'humanité fatiguée.
Ces corps et ces visages si proches.

Aujourd'hui j'ai vu...

Un arc-en-ciel au-dessus de la rue de Rivoli, derrière la Samaritaine.
A vrai dire, je le guettais un peu, tant le soleil et la pluie se faisaient la chasse.
Deuxième arc-en-ciel en quelques jours. Faut-il faire un voeu ?

Aujourd'hui j'ai vu...

Un gardien de nuit, dans le hall d'un grand immeuble. Accoudé au comptoir de l'accueil, un peu avachi, il avait posé le menton sur ses mains. Son regard se perdait dans le vague. Un transistor, posé là, diffusait la chanson de Bibie : "Tout simplement/Fermé pour cause de sentiment différent..."

Aujourd'hui j'ai entendu...

Une femme souffler à sa voisine, dans l'autobus : "Les Chinois, tu te rends compte... Il ont tous le même nom... La famille Wang, ils sont quatre-vingt-treize millions... Alors, nous..."

Aujourd'hui j'ai vu...

Des jeunes gens pétris de rock et d'alcool. La fête de la musique dans les rues de Paris. Ils ont seize ans, dix-sept ans, pas plus. A la main, une bouteille déjà entamée : du punch, du pastis avec un peu d'eau, du vin rouge ou rosé, c'est selon. Ils vont de scène en scène, de musique en musique. Ils tanguent, en se tenant la main. Ce pourrait être beau. C'est sinistre.

Aujourd'hui j'ai vu...

Dans une laverie automatique, une femme plutôt âgée qui contemplait son linge à travers le hublot de la machine. Les cycles de lavage se succédaient. La femme semblait apaisée, sereine.

Aujourd'hui j'ai vu...

Au Louvre, dans les bosquets près du Carrousel, le ballet des hommes qui viennent chercher d'autres hommes, pour la nuit, ou pour plus longtemps - comment savoir ?
Ils sont des dizaines. Leurs ombres apparaissent et disparaissent, entre les haies végétales. Parfois, un couple enlacé, brièvement, dans la lumière d'un réverbère.